Я контейнер. Две болеющие женщины за семьдесят складывают в меня свои боли и переживания, наперебой вспоминая, что у кого было плохого в жизни. Это даже немного похоже на соревнование - у кого хуже и больнее. Я случайный попутчик, которому можно все-все рассказать, не очень заботясь об экологичности, потому что еще немного - и мы разойдемся. Поначалу я пытаюсь вырулить в плюс, мне трудно все время слушать про плохое, я веселая. Я пытаюсь узнать про что-нибудь позитивное: а как вы с мужем познакомились, а почему сына так назвали, а рады были, когда дочка внука родила. Я даже пыталась использовать свое любимое "зато". Всегда ведь, в самой грустной ситуации есть свое "зато". Я послушный контейнер. Я вместительный контейнер. Но иногда я перестаю быть вежливой и прямо среди рассказа, улучив еле заметную паузу, поворачиваюсь спиной, вкладываю в уши музыку, представляю себе самые родные объятия, укрываюсь одеялом до самых ушей. Так я восстанавливаю ресурсы. А потом я снова поворачиваюсь к своим женщинам: они уже наскучались в тишине и начинают свои горестные рассказы громче обычного, и в унисон, даже не задумываясь, улавливаю ли я смысл, если они вещают в меня одновременно.
